Convince ed emoziona la storia sapientemente creata da Pietro Giannini (che studia alla Silvio D’Amico con Cirillo, Ortoleva, Ferracchiati, Civica, lavora con Latella, premio Ubu miglior attore under 35), che per Roma Europa Festival al Teatro Vascello di Roma narra con “Starman”, ora diretto a Genova Teatro Gustavo Modena dal 10 al 15 novembre, la storia di Leon Skum, del suo rapporto con il Presidente Dump, il suo figliolo strano, la moglie che lo cornifica con suo fratello, in omaggio alla più spietata e transumana contemporaneità. 

In questa sgangherata, inappuntabile partitura rock, di metallo e musica, il sentimento umano è visto solo come combustibile, come ben descrive Katia Ippaso nel libretto introduttivo, uno scenario d’intrattenimento su risate da sit com, tra Barbara D’Urso e Lenny Bruce, Guerre Stellari e infinite potenziali citazioni dell’universo mondo, stile Avengers reloaded e Blues brothers in salsa Dostoevskj.

Leon è il prototipo originale dell’aspirazione all’antiumano, depositario di un progresso talmente esponenziale da recedere nel più primitivo e brutale degli orizzonti di senso, una sorta di Job che trasfuse nel suo primo prototipo il nome di sua figlia Lisa, abbandonata subito. Al fondo del malessere prometeico di Skum, una originaria anestesia sentimentale, deformazione obbligata allo sguardo punitivo di un padre gelido per tutta la sua infanzia di svalutazione e mortificazione pari. Ma la maledizione sembra riproporsi lungo la linea maschile della malaugurata stirpe, donando a Leon -che ne attribuisce colpa alla cultura woke- un figlio “frocio e ritardato”. 

Meglio allora rigenerare una prole meccanica, come il robottino Prometheus, stile WallE, robottino recovered amico del cuore immaginario come una striscia di Calvin e Hobbes, che comprende e accompagna ogni trambusto intimo del folle imprenditore -o quantomeno accenna a farlo- e sa anche ballare la Techno a ritmo. E, per chi ritiene lo scenario inverosimile… forse non tutti sanno che la Tesla ha anche una aggiornatissima funzione di touchscreen per scorreggiare. 

Il corpo non è forse un software? E come trascurare l’incredibile vantaggio di generare creature meccaniche arianamente esenti da difetti pericolosi, come il comunismo e l’omosessualità? Tantopiù se l’anelito alla riproduzione umana arriva a concepire robottini con la cellulite. Too much? Not at all. La nostra migliore narrativa contemporanea freme al contatto con l’Intelligenza Artificiale, crea magnati magniloquenti e visionari come “Digger”, affonda nello strazio della perdita, penso a un film meraviglioso come “Sheep in the box”, dove una clinica di cloni mira a ricreare l’illusione della sostituzione del caro estinto.

“Quanto pagheresti la resurrezione di tuo figlio”? è una delle domande chiave di questa allucinata narrazione di un presente dove siamo dichiaratamente “tutti puttane”. Ma anche, nella reiteramente ostentata ossessione della morte, per ricreare un’eterna giovinezza o semplicemente rimuovere la naturale caducità che ci ha accompagnati finora: “Quanto paghi il naturale interrompere del flusso delle cose?”. In una ipnotica spirale paratattica la moglie di Leon va a letto con il fratello del marito dall’alito cattivo, c’è una conduttrice algida stile De Filippi futuribile, incalzando un povero padre che ha perso il proprio figlio nel suo programma televisivo, ingozzandolo di ciambelle e Cola, per il plauso della propria inebetita audience … Ma anche Leon, come una Wanna Marchi rimasterizzata punta convinto a vendere a caro prezzo un prodotto resuscita morti, accanto a un alieno che prende la forma dei tuoi cari, a un razzo riutilizzabile, senza badare a “cose idiote come uno scrupolo”, il magnificarsi della deficienza naturale compensata da intelligenze artificiali sempre più credibili come prodotto sostitutivo alla trama sentimentale dell’esistenza stessa. Deficienza come sordità a quella piccola, insostituibile luce che abbiamo, o meglio siamo, dentro, terrore incommensurabile della polvere che ritorneremo.  La leggenda (?) dei rettiliani non li vuole forse terrorizzati dalla morte e per questo dettaglio ladri di anima?

Su tutto danza il farneticante omaggio alla saga di Guerre stellari, Darth che incombe a citare la maledizione transgenerazionale, Jedy alle tastiere di questo metallico Rocky Horror, dove conquisti lo spazio ma mai l’inconscia interdizione paterna alla dignità di esistere; coscienza appunto forse troppo animica.  Il padre, la tomba del padre, il lutto paterno straziante e insieme agognato, che genera manie di grandezza cove cover traslucida della originaria indegnità, come già Freud e la tragedia greca suggerirono con cognizione di causa.

Da tanto tempo non vedevo uno spettacolo così bello, intelligente, contemporaneo, nuovo, che, anche se non è per niente bello da dire, non sembra neanche italiano, grazie a un testo e regia finalmente moderni tout court e non zuppe riscaldate e attori giovani e bravi, glaciali e divertiti quanto basta nel dare carne e struttura metallica al più frankeinsteniano Political (s) correct, che in quasi nulla diverge dal nostro presente inarrestabile; mostri senza giudizio, senza didascalismo, che più ti fanno schifo più quasi vuoi loro bene, come l’Arte dovrebbe, quando è tale.

Vola alto anche il budget e si vede quando c’è, aivoglia a dire che non fa una grande differenza. 110 minuti in volo che nemmeno te ne accorgi.

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